Fui de aquellos que aprendieron a conquistar con una canción, un poema escrito a mano, una caja de chocolates o una serenata. Hoy, mientras la inteligencia artificial escribe mensajes de amor en segundos, me pregunto si estamos ganando velocidad para comunicarnos, pero perdiendo tiempo para sentir.
Por: Juvenal Bolívar | Hubo un tiempo en que enamorarse era casi un ritual. No bastaba con decir “me gustas”. Había que demostrarlo. Había que buscar la canción correcta, esperar el momento preciso, escribir unas líneas, conseguir flores, comprar chocolates y, si el bolsillo alcanzaba, contratar una serenata que despertara hasta al vecino menos romántico.
Nuestros abuelos conocieron ese amor paciente, casi artesanal. Un amor que podía comenzar con una mirada desde la ventana, una conversación en la plaza, una carta doblada cuidadosamente dentro de un sobre o una visita que se prolongaba hasta que alguien, desde la cocina, recordaba que ya era demasiado tarde.
El amor tenía entonces otra velocidad. No existían los mensajes instantáneos, ni el “visto”, ni el doble check azul, ni la angustia de esperar una respuesta que aparece en línea pero nunca llega. Había que esperar. Y esa espera también era parte del enamoramiento.
Nuestros padres heredaron esa tradición y la llevaron a las décadas de los setenta, ochenta y noventa. Los que hoy somos cincuentones hicimos parte de aquella extraña y maravillosa comunidad de románticos urbanos que aprendió a enamorarse entre baladas, poemas, discos, casetes y canciones dedicadas en la radio.
Una balada de amor podía convertirse en una declaración pública. Una canción de Camilo Sesto, José José, Roberto Carlos, Leo Dan, Sandro, Nino Bravo o cualquier otro trovador de aquellos años podía decir lo que nosotros no éramos capaces de pronunciar frente a la persona amada.
Y entonces aparecía el poema. Quizás unos versos de Neruda, copiados con letra temblorosa. O un soneto escrito por uno mismo, aunque la métrica fuera imperfecta y las rimas estuvieran a punto de naufragar. No importaba. Lo importante era que aquellas palabras habían nacido de nuestras propias emociones.
También estaban los chocolates. Una sencilla caja de bombones podía adquirir un valor extraordinario cuando llegaba acompañada de una mirada nerviosa. No era el precio. Era el significado. Alguien había pensado en alguien. Había salido a buscar ese detalle. Había escogido el momento. Había puesto ilusión en el gesto.
Y estaban las serenatas. Ah, las serenatas. Llegar de noche con unos músicos, tocar bajo un balcón o frente a una ventana y cantar aquello que uno sentía era una especie de declaración de guerra contra la timidez. Podía salir bien o podía convertirse en una escena incómoda, pero había algo profundamente humano en exponerse así.
Porque conquistar también significaba arriesgarse al rechazo. Y quizá ahí estaba la magia.
Las culturas antiguas entendieron el amor como un juego de aproximaciones, símbolos, gestos y rituales. Hombres y mujeres aprendieron durante siglos a insinuarse, a mirarse, a acercarse lentamente, a descubrirse. El cortejo tenía códigos. Una flor, una danza, una canción, una carta o una visita podían decir mucho más que una conversación entera.
No siempre fue un mundo ideal, por supuesto. Las relaciones estuvieron marcadas por las costumbres, las desigualdades y las restricciones de cada época. Pero existía una dimensión del enamoramiento que exigía presencia.
Había que estar. Había que mirar a los ojos. Había que escuchar. Había que sentir el nerviosismo de tener enfrente a alguien que nos importaba.
Hoy el escenario es diferente. Nuestros hijos y las nuevas generaciones crecieron en una cultura donde la conquista ocurre muchas veces detrás de una pantalla. El coqueteo puede comenzar con un “like”, continuar con un emoji, avanzar hacia un mensaje de madrugada y terminar en una invitación cuyo significado puede ser tan ambiguo como la relación misma.
Apareció el “vacilón”. Esa zona gris que no es exactamente amistad, pero tampoco noviazgo. Algo parecido a los llamados “amigos con derechos”, donde las fronteras emocionales parecen negociarse permanentemente y donde comprometerse puede convertirse en una palabra incómoda.
Ya no necesariamente se conquista con un poema. Puede bastar un video. Un rap cuya rima termina en “perra”. Una foto descamisado. Una historia de Instagram cuidadosamente calculada. Una reacción con fuego. Un mensaje de WhatsApp enviado a las once de la noche.
Y ahora, incluso, puede aparecer algo todavía más extraño: un mensaje de amor escrito por inteligencia artificial. La paradoja es fascinante.
Tenemos máquinas capaces de construir las frases más hermosas, pero quizá estamos perdiendo la capacidad de decirlas nosotros mismos.
Una inteligencia artificial puede escribir “te extraño”, “pienso en ti” o “eres especial” con una precisión lingüística impecable. Puede crear un poema, una carta, una declaración de amor o una canción en segundos.
Pero la IA no siente nostalgia, no le tiembla la mano, no espera ansiosamente una respuesta, no siente mariposas en el estómago, no conoce el miedo al rechazo, no recuerda el perfume de aquella persona, no conserva en un cajón una carta amarillenta veinte años después.
Y ahí está el problema. No creo que la tecnología haya destruido el amor. El amor sigue siendo una de las fuerzas más poderosas de la humanidad. Lo que estamos transformando es la manera de expresarlo.
El peligro aparece cuando confundimos comunicación con conexión. Podemos hablar todo el día y no decir absolutamente nada.
Podemos enviar cientos de mensajes y sentirnos profundamente solos.
Podemos tener miles de seguidores y no encontrar una sola persona con quien conversar sin mirar el teléfono.
Podemos pedirle a una inteligencia artificial que escriba el mensaje perfecto y, al mismo tiempo, ser incapaces de pronunciar una frase imperfecta pero auténticamente nuestra.
Quizás el amor necesite recuperar algo de aquella vieja torpeza: La carta mal escrita, el poema imperfecto, la serenata desafinada, el chocolate comprado con ilusión, la llamada que duraba horas, la conversación sin emojis y el silencio compartido.
Porque amar nunca fue encontrar las palabras perfectas. Fue atreverse a decirlas.
Tal vez la nueva generación no esté equivocada. Tal vez simplemente están aprendiendo a amar en otro idioma. Nosotros tuvimos baladas; ellos tienen playlists. Nosotros escribimos cartas; ellos mandan audios. Nosotros regalábamos chocolates; ellos comparten memes. Nosotros esperábamos frente a una ventana; ellos esperan una notificación. El mundo cambia y el amor también.
Pero hay algo que ninguna inteligencia artificial debería conseguir arrebatarnos: la emoción de sentir que otra persona nos importa tanto que necesitamos decírselo con nuestras propias palabras.
Porque cuando una máquina escribe “te amo”, puede construir una frase perfecta. Pero solamente un ser humano puede decirlo con el corazón hecho pedazos. Y quizá esa sea la última frontera del amor en los tiempos de la inteligencia artificial: conservar la capacidad de sentir antes de aprender a delegar también nuestros sentimientos.
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*Comunicador Social, MBA con concentración en Marketing Digital, Doctorante en Educación, Diplomado en Marketing Político y docente universitario.
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